Библиофея

Какую хорошую книжку

Мне фея на стол принесла.

Цветная, как бабочка, пышет

И веет теплом от себя.

Как сны, что сбываются будто.

Мечты, что заветны всегда.

Как память, что не забудут,

Как цель, что опять же верна.

И так в стороне книга тихо

Сложилась, как фея стоит.

Страница ее приоткрыто

Дает мне секреты свои.

Скажи, Библиофея,

Откуда такие дары,

Как душу книга согреет,

Осветит книга умы,

А, может, спрячет в ненастье,

Закроет в чары свои.

Что в книгах крылья и счастье,

Скажи, только в каких?

                  . . .

Сильно очень музыка зовет.

Будто это наважденье.

Словно ветер шляпу мне сорвет,

Звуков не прервать теченье.

И движенье не остановить.

Сильно очень тяготенье.

Точно ветер будет торопить

К шляпе, улетевшей с рвеньем.

                    . . .

На старой иконе

Власий Святой.

Потрескался лак,

И цвет золотой                

Под краскою медно –

Бордовой в лучах,                  

Что цветом поблекла,

Святой хоронился.

И лик его бледный

На милость просился.

Глаза голубые.

Один облупился.

Волос – все седины  -

«Порошей» покрылся.

Я палочкой тонкой

Гипс подвела.

И краской тихонько

Мазнула слегка.

Цвет в цвет и штрих в штрих.

Блик точный в чертах.

Злой ветер утих,

Напасть вся прошла.

Накроплен рисунок

В углах голубой.

Плетется меж мелкой

Белой канвой.

И черточка черная

Рамочкой с краю.

К святыне, молясь,

Я припадаю.

          С. Есенину

По просторам Ока извивалась.

По обрыву ветер бродил.

А с небес благодать опускалась.

Этот край поэта родил.

Я вдохну воздух деревни

Под церковный будничный звон.

Самородком родился Есенин,

Словно светлый девственный сон.

Он легко пастораль воспевает

Про луга, жеребят, облака.

Сердце родины каждый узнает,

Кто поэта поклонник, стиха.

В его кудрях златых шумел ветер,

Деревенских стихия забав.

Сердце просит живого ответа,

Из поэзии тонкость узнав.